Sueño en espiral
Se arrima a la lápida mientras canta una canción de cuna, para que la tierra se trague las notas, y aquellos huesitos que ya perdieron su forma reaviven su fórmula, recobren sus pasos inseguros y su llanto enfermo.
No. A ella no le importa que en una noche cualquiera su imagen se haya desmembrado, y que una mano impiadosa cortara los pétalos de sus ojos para llevarlos, sangrando sales, hacia el recuerdo eterno.Sabe que en la tumba con forma de camita con volados rosas y una almohada de flores, su cabeza se ha mimetizado con el perfume de los abismos, que los brazos y el cuerpecito son polen, y los pies son ahora el nido donde una queja se transforma en alas.
De todos modos ella canta, quedamente, acompañada por los grillos que le hacen coro.Y canta hasta que fenece en el cielo ese pájaro siniestro que se lleva el alma aprovechando el sueño.
Canta mientras estira un brazo hacia el fondo del descanso para acariciar el rostro de ese fantasma sólido que es deseo y extrañeza y melancolía de lo que no está.
Y al ritmo de su música interna dibuja arabescos en la figura imaginada,
y siente...Siente unos dedos recorriendo sus mejillas...
Carlos Vico
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